My name is Jada (Ghada) Morad. 

I’m Italian-Lebanese, a woman who, since childhood, has searched for harmony between body and soul. What I share with you today is not a brand, not a trend—it’s a journey born from the deepest corners of my life.

اسمي جادا (غادة) مراد.

أنا إيطالية-لبنانية، إمرأة من صغري وعم بفتّش على الانسجام بين الجسد والروح.
اللي بشاركه معكن اليوم مش ماركة، ولا موضة…
هو رحلة نابعة من أعمق زوايا حياتي.

3 people shaped my earliest understanding of health and suffering.

٣ أشخاص شكّلوا أول فهم إلي عن الصحة والمعاناة

One was my mother, Ada. A woman of strength, but trapped in a time that didn’t serve her. When I lost my father as a child, she was left alone with me. The culture of that era pushed her to remarry—not for love, but for survival. That second marriage lacked respect. She endured a life of emotional pain, quietly believing, as many women of her generation did, that they must serve others and deny their own needs. No one taught her to care for her body or guard her mind.

Now, at 69, she lies in bed—unable to walk, speak, or eat on her own. Her nourishment is fed through a tube into her stomach. Her thoughts, when they come, are shadowed in self-blame and sorrow.

From her, I learned what I must never become.

واحدة من هالأشخاص كانت إمّي، آدا.
إمرأة قويّة، بس كانت محاصَرة بزمان ما خدمها.
لمّا خسرت بيّي وأنا بعدني طفلة، بقيت هيّ لوحدها معي.
ثقافة هداك الوقت دفشتها تتزوّج من جديد—مش عن حب، بل كرمال تعيش.
الزواج التاني كان بلا احترام.
عاشت حياة مليانة وجع نفسي، وضلّت ساكتة، مؤمنة مثل كتير نسوان من جيلها، إنو لازم يضحّوا ويخدموا غيرهم ويتجاهلوا حاجاتن.
ما حدا علّمها تحبّ جسمها أو تحمي عقلها.

واليوم، بعمر الـ٦٩، طريحة التخت—ما بتمشي، ما بتحكي، وما بتاكل لوحدها.
الأكل بيوصلها من أنبوب دغري على معدتها.
وأفكارها، لمّا بتجي، كلّا لوم وحزن.

منها، تعلّمت شو ما بدي كون.

And then there was my grandfather, Antonio—my opposite compass. He lived 96 years in full health, nourished by the land and sea: fresh vegetables, Mediterranean fish, and handmade meals. He never touched processed food. He moved daily, riding his bicycle near the coast, breathing deeply. He never knew the names of chronic illness—no diabetes, no high blood pressure, no decline of the mind. Until his last day, he lived with grace and independence.

He was one of those almost-centenarians whose lifestyle mirrored that of the Blue Zones—regions where people live longer, healthier lives with natural movement and wholesome, traditional diets.

From him, I learned what I must become.

وكان في جدّي، أنطونيو — البوصلة المعاكسة بحياتي.
عاش ٩٦ سنة بكامل صحّتو، متغذّي من خيرات الأرض والبحر: خضرة طازة، سمك متوسّطي، وأكلات معمولة بالبيت.
ما قرب عالأكل المصنّع بحياتو.
كان يتحرّك كل يوم، يركب بسكلتو عالكورنيش ويتنفّس بعمق.
ما عرف أسماء الأمراض المزمنة — لا سكري، لا ضغط، ولا خرف.
ليومو الأخير، عاش بكرامتو واستقلاليتو.

كان من هيديك الشخصيات يلي حياتن بتشبِه ناس الـ Blue Zones — المناطق يلي الناس فيها بيعيشوا أطول وبصحّة أحسن، بحركة طبيعية وغذاء تراثي ونظيف.

منّو، تعلّمت شو لازم صير.

Then came Jasim, my partner from Iraq. We were in love for five years, preparing for marriage. But in a flash, everything changed: he was diagnosed with terminal bone cancer, and within two months, he was gone. His absence shattered me. I spent three years in silence, asking, “Why this is happening in my life?”

But pain gave birth to clarity:

“Help others.”

That answer brought me peace—and it still does.

وبعدين إجا جاسم، شريكي من العراق.
كُنّا عايشين حبّ حقيقي لخمس سنين، وعم نتحضّر للزواج.
بس بلحظة، كل شي تبدّل: تشخّص بسرطان عظم خبيث، وبعد شهرين بس، راح.
غيابو كسّرني.
قضّيت ٣ سنين بصمت، بسأل: "ليش عم يصير هالشي بحياتي؟"

بس من الوجع وُلد الوضوح:

"ساعدي غيرك."

وهيدا الجواب جابلي السلام — وبعدو بيجيبلي لليوم.